Una cosa

Murió la más bella de mis musas...la maté. Apreté su blanco cuello...y de sus labiosapenas salieron algunos de mis viejos versos...Ni una lágrima...En sus ojos la compasión se dibujaba...y reía...pues sabía que me estaba convirtiendo en el mas triste de los hombres...y con mis propias manos...segundo tras segundo......y hoy, sólo el viento escucha mis lamentos y los lleva a tierras lejanas. Terribles lamentos que se pierden en el silencio de un alma sin voz.El alma del poeta que no sabe hacer poesía...ni vivir en ella...como yo.