Si quisera confesarte lo que he hecho con mi vida...
con seguridad me odiarías, desearías no haberme conocido.
Mis blancas manos están manchadas de sangre,
de pecado, de cruel placer, de falso arrepentimiento.
Pero no soy ella, no tengo ninguna forma,
sólo soy una mala idea en tu cabeza.
Mis errores son tus pasiones frustradas,
mis manos te hablan en sueños de cosas imposibles.
Soy tan real que puedes acariciarme,
tan lejana que jamás entrarás en mi mente.
Soy lo que deseas que sea cada mañana...
por ahora, pronto pagarás el precio.
lunes, 13 de diciembre de 2010
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